Зайдя на работу, Кирстен очень удивился, что полосы были не только приняты, но еще и правильно распределены, оставалось только бегло посмотреть материал, дать несколько своих полос, которые считал нужным поместить в завтрашний номер и послать в печать. Верстальщик почему-то прятался. Зайдя в кабинет, Кир увидел записку от секретаря мэра. «Не могли бы вы зайти в отцу Дамьену и уладить вопрос  о похоронах Октобер Стивенсон?». – Мог бы, конечно мог бы. – проворчал журналист – Кажется я теперь здесь тоже исполняю обязанности шерифа надо будет порадовать Тарена. – Кирстен хлопнул дверью, взял досье, по которому писал некролог. «Октобер Стивенсон, 17 лет, сирота, убита ножевым ранением в горло, примерно около шести часов утра во вторник, 5 сентября 1995 г. Тело нашла пожилая пара Куперов, которые около восьми утра занимались оздоровительной ходьбой.  Орудия преступления не обнаружено.»
- Замять пытаются – чертыхнулся Кир.
Только через час Кирстен оказался около церкви. В таком состоянии передвигаться быстро было затруднительно. Кир вошел на территорию кладбища, пошел к церкви, недалеко от входа он заметил высокую фигуру. – Отец Дамьен. – прозвучало хрипло и не уверенно «с каких пор Дэм стал отцом….вот блин.» Кирстен усмехнулся, глядя как его старый друг оборачивается к нему с недоуменным взглядом. «Не узнал». Дерек обворожительно улыбнулся – Дерек Кирстен, отец Дамьен, - представился он с полуулыбкой. – Простите, что вломился на вашу территорию без предупреждения.
Отец Дамьен нахмурился, видимо, пытаясь вспомнить откуда знает это имя. Впрочем, Кирстен другого и не ждал. Трудно, наверное, запомнить пацана, который на три года младше был…
- Это территория господа, мистер Кирстен.
Улыбнулся священник. - Вы имеете полное право находиться на ней.
- К вам, как представителю всевышнего, я собственно и пришел. - Дерек достал сигарету - не против? У нас произошло убийство в городе..
- Не слишком ли много приготовлений? - священник помрачнел, мягко вынул сигарету из пальцев журналиста и протянул тому обратно фильтром вперёд, будто оружие рукоятью.
- Дэм...- улыбнулся Кирстен. - я уж и отвык, что ты это…ты...ты так странно смотришься в этом..- репортер принял сигарету и закурил.
- А мне говорили, что я не меняюсь, только становлюсь зануднее. Сколько лет назад я тебя впервые отлупил за курение? - улыбнулся нервно уголком губ, сделал жест за спину. - Ты проходи, Кир.
- Много лет прошло, кажется вечность..- Дерек улыбнулся, медленно прохромал внутрь, стараясь не опираться на левую ногу. Плюхнулся на ближайший стул. Парень очень сильно изменился. Бледный, черные круги под глазами, дерганные движения.
Преподобный оперся на стол, разглядывая гостя, не зная даже, как и продолжать.
- Что с ногой? Вообще, что с тобой? Ты, помнится, собирался более сюда не возвращаться?
Известие об убийстве продолжало неприятно царапать, этот вопрос Дамьен собирался задать следующим.
- а что со мной? что-то не так? - достал фляжку из кармана, основательно приложился к ней. Но спиртным от него не пахло даже. - я теперь редактор новостей Румерсвилля...Вот такое вот дело, Дэм ...А нога...Подстрелили в баре сегодня. - Кирстен вздохнул, разглядывая священника.
Светлые брови поползли вверх, преподобный выпрямился, резко оттолкнувшись от крышки стола, качнулся наперсный крест из дерева. Дамьен машинально придержал его.
- Кажется, я мало бываю в городе. Это в баре кого-то убили?
- нет, утром. Девушка. Октобер Стивенсон. Перерезали горло. - сказал Кирстен, потянувшись всем телом. - Да где уж тебе по баром-то шляться?
вот кстати об убийстве...власти попросили меня, чтобы я попросил тебя…в общем, справить по ней прощальную службу…Завтра.